T4

Había pensado en venir al aeropuerto directamente desde Atocha. El último tren me dejaba allí a las 23 y mi vuelo sale a las 6 de la mañana. Todas las tontadas que no he hecho nunca me parecen chulas, como esta última de pasar la noche en el aeropuerto.

A última hora me han rescatado de mí misma y he acabado haciendo escala en las fiestas de Lavapiés. El ministerio de sanidad aún no ha abolido los entresijos ni las gallinejas, la panceta y los minis de cerveza saben igual que siempre, los jipis ahora son más modernos y más alternativos, pero son los mismos jipis. Bailoteo, quinquis, tómbola. Solo las canas y los kilos de los cientos de conocidos del barrio que me he cruzado me han mantenido ubicada en el 2007.

Y al llegar a la T4 pensando que sería la única loca intentando dormir en los asientos me encuentro con que casi todos están ocupados por otros locos itinerantes y que si quiero buscar la horizontal me toca suelo.

Estoy cansada, pero a las cuatro y media aún no venden café. Pienso y pienso. Como nunca he sido entusiasta no puedo afirmar ser feliz, pero siento que la vida empieza a bailar con ritmillo y he superado las agujetas.

Definitivamente ya no soy de aquí, estoy de paso, me espera el mar.