27 de noviembre de 2005

Estoy sola y no vivo en Paris.
Araño las paredes de la Piña con la cuchara
esperando encontrar algo más.
Todos los días te veo pasar a las ocho
de la mañana.
Cierro los ojos y sueño
que estás desnuda debajo de mí.
He atrapado cincuenta gotas de lluvia
para hacerte un collar.
Sube las escaleras
te espero en la buhardilla
de este poema.
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Hay algo de mí
en alguna parte.
Está cubierto por la nieve
escrito sobre el mármol.
Algo que codicia la luna.
Me siento al borde del agua
y lo veo
brillando en el fondo.
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Salió del cuadro
y se desnudó en mi cama.
No fue un sueño.
Me dio cuanto podía dar
una mujer que no me amaba.
Me pregunto si aún cree
que provocó al mundo
de aquella manera.

23 de noviembre de 2005

A mi me gustan las olas




Le gustan los pueblos de playa en invierno.
A mi me gusta lo que dice cuando no dice nada, lo que dice cuando mira, cuando no se le acaban las caricias, cuando se permite dejarse ir...
A mi me gusta que las horas pasen amables cerca de ella, como cuando paseaba en bicicleta por los caminos de mi pueblo, y todo era un mar de amapolas y espigas. Olas verdes y rojas, casi silenciosas, olas que son un simple murmullo pero se clavan en el recuerdo, como ella.
Me gusta recordar lo que aun no ha sucedido, como si se tratara de un momento entrañable.
Aun no lo se, pero creo que me encanta cuando me salpican las olas azules sentada en la playa, y al girarme, sonrie a mi lado.

20 de noviembre de 2005

Eu sei...


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19 de noviembre de 2005

No ha sido de repente


Ha sido poco a poco y casi sin darme cuenta, como se deconstruyen las casas de adobe de mi pueblo. Empieza por haber goteras, la estructura del tejado se pudre, y una vez se ha desplomado, la lluvia y el viento van deshaciendo el barro y la paja, y lo devuelven todo al suelo, al lugar de donde salio...
Soy un gigante de barro, que mira desde la intemperie como giran y chocan el mundo y sus circunstancias contra el.
No he acumulado leña para pasar este invierno. Si regresa Mu, no me encontrara en casa, y tendra que volver a marcharse. No me atrevo a reconocer que amo. No me atrevo a reconocer que no amo.
No me atrevo a mirar al suelo y ver como estoy volviendo poco a poco al lugar de donde sali.

15 de noviembre de 2005

El regreso del hámster


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Supongo que todo bicho domestico viviente ha soñado alguna vez con la libertad.
Es facil, mirando el exterior desde la jaula, soñar con una vida mejor, fantasear con las proezas de las que seriamos capaces de tener la ocasion, de ser libres...
Libres de nosotros mismos, de la sociedad, del consumismo, de la inercia, de los prejuicios, de los malentendidos, del miedo.
Pero la libertad es un peso enorme, es un no saber que pasara mañana, un sentir que somos los unicos artifices de todo en nuestras vidas, de lo bueno y de lo malo, y, sinceramente, no creo que cualquier persona este preparada para disfrutar sus propias genialidades, o para soportar sus miserias endongenas.
Como un hámster... igual que un pequeño roedor que mientras hacia girar la rueda soñaba con ser libre, yo, al saltar de la rueda, he sentido el mareo, el vertigo, la incapacidad de vivir sin ligaduras.
Una especie de hámster que hace rodar su coche, en su atasco, dos veces al dia. Que quema su tiempo a cambio de un poco de idiotez, y otro tanto de dinero.
Y arriba, al fondo, arriba, en las cimas, descansa la primera nevada.

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14 de noviembre de 2005

In the mood for love


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(Deseando Amar)
He pasado dias intentando averiguar de donde procedia esta música (aparece en la publicidad de un automovil).
Como cuando te cruzas con la chica de tus sueños en el metro, pero con mas suerte para mi, la tengo y ahora la cuelgo para que la escucheis: indicada para el cuidado paliativo de infecciones sentimentales y tardes de lluvia.
Que aproveche.

Vuelta a la realidad

Mañana empiezo a trabajar otra vez. Lo deseo con toda mi alma: necesito usar la cabeza para cosas provechosas, ya que cuando tengo demasiado tiempo para pensar, suelo usarla para hacer diagramas de flujo imposibles con todo lo que es y lo que existe, con el resultado de un recalentamiento excesivo.
Necesito alienarme un poco, la verdad.
Pero habra algo extraño. En lugar de ir hacia el sur para trabajar, ire hacia el norte. Trabajare en el "Pais dels Pirineus".
Me parece tan extraño aun haber acabado por aqui, que siento como si me hubiesen abducido, obligado a un salto espacio-temporal, y escupido finalmente entre montañas.
Hare lo posible por acostumbrarme a que todo sea gris (no solo yo).

13 de noviembre de 2005

Domingo


Los domingos por la tarde hacen el otoño; catarro añadido: soy la percha de un pijama.
Levantarse tarde y con dolor de cabeza, no ducharse y aterrizar directamente en el sofá… la tele echa humo…
Te necesito ahora. Tengo una resaca impresionante de ti. Te he consumido sin control durante varios días, y ahora aguanto la tiritona.
Deseos de ti en el sofá de mi casa, de compartir la manta, de asar patatas en la estufa para merendar, de ver una película algo menos mala que este programa, de que se haga de noche y no nos enteremos, de que se queden pegados los vasos del oporto a la mesa y acabar naufragando en mi cama.
Y sobre todo, que no te preocupe si me quieres o no.
Me estoy imaginando una pequeña historia de domingo por la tarde contigo, sin tu permiso, aprovechándome un poco de la fiebre.

9 de noviembre de 2005

Alter Ego

Paseos multimedia

Por esas cosas (acertadas o no) de la vida, he ido a parar a un pueblo del pirineo. Para los de aqui es su pequeña metropoli, pero para mi es como mucho la ciudad de los Sims. Todo tiene una escala personal y asequible, y es dificil pasar desapercibido, a menos que no salgas de casa.
Dos meses despues, me conocen la mayoria de los jubilados y las tenderas: me ven varias veces al dia deambulando por ahi con Lola (mi hermana perra), y poco a poco van reuniendo detalles sobre nosotras, a base de pequeñas preguntas inofensivas, pero que van dando pistas esenciales. Para un jubilado de pueblo, es imprescindible saber quien es y porque esta alli cada una de las cosas que le rodean.
Como es un pueblo relativamente pequeño, a poco que te descuidas paseando, te sales y acabas por el campo, por los huertos, por los frutales, rodeada de montañas que en esta epoca del año parecen decorados.
Ocres, rojos, verdes de todos los tonos, grises de piedra y azules celestes: una pasada, la verdad.
Ahora bien, me falta la musica para diluir la abrumacion visual: acabare pasando por el aro y haciendome con un reproductor de MP3.

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Facetas

Creo que las diferentes facetas de uno mismo estan en los demás...
Una persona sola, aislada, analizada fuera de sus contextos, sus diferentes vidas, sus diferentes maneras de ser, no me parece mas emocionante que cualquier ente monocelular.
Asi, veo la riqueza personal como el conjunto de cosas que nos adornan: pasiones, entornos, aficiones, manias, compañias, amores, amantes, ocupaciones...
De modo que igual, intentando escribir algo sobre mi (sobre todo para intentar entenderme), acabo escribiendo sobre lo que me rodea. Ruego a los entes fisicos o logicos aludidos, no se me mosqueen: lo hago generalmente por pura admiracion.

7 de noviembre de 2005

Como los ojos de las moscas

He probado de varias maneras a ser feliz, y aunque nunca he fracasado del todo, mis triunfos son tan insignificantes y tan cortos como la vida de las moscas.
Aunque en realidad no es vencer lo que pretendo, estoy probando a dividir mi corazon, para que mis pequeños triunfos llenen al menos las pequeñas partes de corazon que les corresponda. Quiza asi podre tener diferentes maneras de sentir, diferentes visiones de lo que me rodea, de lo que me llega, de lo que genero, de lo que acontece: intento sentir como ven los ojos multiples de las moscas.
Ahora si que empieza el invierno.